Messages : 1 Âge du personnage : 10 ans Ville d'origine : Barlow Localisation actuelle : Leeds Humeur : Ben, ça devrait aller, non ? Pensées : Iron man is soooo cool.
Identité Contenu de votre sac : Fonction(s) et attributs: Meilleur buteur des juniors de Derby catégorie 9/12 ans.
Sujet: What titre, what the FUCK Ven 18 Juin - 1:27
Morgan Lewis Holmes “Je n’suis rien, je n’suis personne, j’observe du haut de mes trois pommes, j’attends tranquille que mon heure sonne pour tant qu’il y aura des hommes.. J’ai d’quoi en voir passer des bonnes ! ”
Vingt-trois heures. L'oreille collée contre l'écouteur du téléphone, Morgan laissa s'écouler une sonnerie, puis deux, puis trois. Après la quinzième, il raccrocha, et répéta son manège. Une sonnerie. Deux. Trois. Dix-neuf. Ça n'était pas normal, pas du tout. Ses parents étaient pourtant censés être là à son retour. D'ailleurs, où pouvaient-ils bien être ? A ses pieds ses vêtements sales étaient éparpillés, jetés là pêle-mêle alors qu'il avait fouillé sa valise à la recherche de ses chewing-gum. Il rentrait à peine de ses deux semaines d'entraînement dans l'équipe junior de Derby, et ses parents étaient censés être à la maison, mais personne n'était venu le chercher à l'arrêt de bus. Surpris, Morgan avait d'abord cru qu'on l'avait oublié mais il n'avait retrouvé aucun de ses deux géniteurs dans la maison désespérément vide. A en voir l'état de l'eau dans l'aquarium, ils devaient être partis depuis plusieurs jours. Inquiet, le garçon avait tenté d'appeler le portable de son père, mais celui-ci ne répondait pas. Il n'était pas totalement inconscient, il savait ce qui se passait. Après tout, même à l'école, tout le monde ne parlait que de ça. Qu'est-ce que tu vas faire, toi, si tu deviens infecté ? D'abord, quand on est infecté, on meurt. Non, c'est pas vrai ! C'est que les mauvaises personnes qui se font infecter. Comme pour le sida ? Le sida est pas une maladie de mauvaises personnes, c'est juste une mauvaise maladie. A l'entraînement de foot, Morgan se souvenait avoir feinté plusieurs fois un gardien du nom de Tommy Eden. Les parents de Tommy avaient été infectés, il lui avait dit ça un soir, alors que tous les autres dormaient, parce qu'être infecté était une honte parmi la culture populaire enfantine, comme la honte de ne pas savoir ce qu'était une pipe (pas celle qui se fume) ou la honte d'être trop pauvre pour ne pas avoir un maillot officiel de l'équipe de Derby mais une mauvaise imitation achetée sur les marchés chinois. Les parents de Tommy avaient été infectés, et ils avaient été emmenés dans un camp, un camp de quarantaine. Morgan n'avait pas vraiment compris. Sa mère se plaignait souvent de la quarantaine, mais il se doutait que ça n'avait rien à voir. Alors, c'était ça ? Ses parents avaient été infectés, eux aussi ? Stupéfait par sa propre constatation, Morgan resta longuement immobile, écoutant distraitement le tic tac de l'horloge. Il ne pouvait pas rester tout seul ici. Il doutait qu'on lui laisse le droit de voir son père et sa mère s'il se rendait au camp d'infectés, mais après tout, pourquoi ne pas essayer ? Actuellement, il ne voyait pas quoi faire d'autre. Rasséréné, il courut donc jusqu'à sa chambre pour y prendre son sac à dos, plus léger et pratique que sa valise. Il ne pensa pas à fouiller cette dernière pour trier les quelques vêtements propres qui lui restaient, mais se rappela de l'existence de sa brosse à dent, qu'il rangea aux côtés d'une lampe de poche, d'une boussole et d'un pistolet à billes.
Les placards de la cuisine ne contenaient plus grand chose de comestible, et le garçon termina la boîte de Golden Grahams, profitant allègrement de l'absence de ses parents. A l'arrière du paquet était offerte une carte d'agent secret à découper. C'est ce qu'il allait devenir, n'est-ce pas ? Un agent secret. Une fois la carte en main, Morgan entreprit de la compléter. Il était dyslexique aussi cela prit plusieurs minutes, mais peu à peu les information apparurent sur le carton d'emballage. Nom d'agent : Morgan Holmes. Âge secret : 10 ans. Base secrète : Borlow. Ennuyé, Morgan secoua la tête. Borlow, ça n'était certainement pas une ville pour un agent secret... Dans le genre village paumé, on ne faisait pas mieux. La campagne à perte de vue, mais heureusement ce n'était pas loin de Chesterfield. Se disant que personne ne viendrait le reprendre là-dessus, Morgan barra Borlow sur sa carte pour le remplacer par Chesterfield. Voilà. C'était déjà bien mieux comme ça. Et puis, ça n'était pas tout à fait un mensonge, après tout il allait à l'école là-bas avant que toute cette histoire devienne aussi grave.
Partir en pleine nuit l'aurait normalement effrayé, mais Morgan était convaincu que grâce à son nouveau statut d'agent secret, il ne pouvait pas lui arriver grand-chose. Il glissa donc consciencieusement sa carte dans la poche de son jean, et ferma son sac qu'il jeta sur ses épaules avant de courir dehors. Son vélo attendait dans le garage, à l'endroit même où il l'avait laissé avant de partir à Derby. Un vélo plutôt neuf qu'il avait eu à Noël dernier, même si avec Morgan les choses ne restaient jamais neuves bien longtemps. Le garçon attrapa le cadre à deux mains et roula jusqu'au portail rendu humide par l'obscurité de la nuit, après quoi il marqua un temps d'hésitation avant de courir à nouveau jusqu'à la porte. Il sortit sa lampe de poche pour fouiller dans le pot de fleurs qui se trouvait à droite du perron, et en sortit le trousseau de clés de secours que sa mère gardait là au cas où ; il ne contenait que la clé de la maison et celle du garage, additionnées à un porte-clé carré contenant une photo à demi effacée de la famille Holmes. Morgan y souriant de toutes ses dents, il devait alors avoir cinq ou six ans ; cela remontait à l'époque où ses parents avaient quitté Leeds pour emmenager à Borlow, privilégiant la campagne et le calme pour élever leur fils unique. Content de ne rien oublier, Morgan ferma soigneusement la porte d'entrée avant de remettre les clés dans le pot. Elles ne lui seraient d'aucune utilité, mais ses parents seraient heureux de voir qu'il n'avait pas laissé tout ouvert si jamais ils rentraient. A l'aventure, à présent !
Serrant le guidon entre ses mains, Morgan donna un bon coup de pédales et il s'engagea sur la route. Il n'avait pas trouvé de carte, mais il se fierait aux panneaux. C'était fait pour, non ? Et puis son père lui disait toujours : dans le doute, demande. Sauf que bon, avec le fléau, ça s'annonçait bien plus compliqué. Il se promis de faire attention, et de rester loin des gens quand il leur demanderait où se trouvait le camp d'infectés le plus proche. Oui, il lui suffirait alors de demander à voir ses parents. Ils le laisseraient faire, on ne prive pas un gosse de sa famille comme ça, pas en Angleterre, non ? Et après ça, tout irait sûrement mieux. Peut-être même que son père voudrait bien l'emmener au Murphy's avec lui. Sa mère l'en empêchait toujours. Un pub n'est pas un endroit pour les enfants, répétait-elle sans arrêt, ce qui attisait bien évidement la curiosité et l'envie de son rejeton. Ouais, ils iraient au Murphy's, c'était obligé. Ils voudraient sûrement bien, après tout, c'est grâce à lui qu'ils allaient sortir de ce camp infect !
Fléau Omniscience.
Messages : 44 Âge du personnage : Une petite dizaine d'années. Ville d'origine : NeverNeverLand. Localisation actuelle : Dans ton slip. Humeur : Vicieuse. Pensées : J'me ferais bien un steack.
Sujet: Re: What titre, what the FUCK Mar 22 Juin - 13:07
Les enfants commencent par aimer leurs parents ; devenus grands, ils les jugent ; quelquefois, ils leur pardonnent.
Validé !
What titre, what the FUCK
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